Балада про мальви

Заснули мальви бiля хати,
Iх мiсяць вийшов колихати.
I тiльки мати не засне, мати не засне,
Жде вона мене.

О, мамо рiдна, ти мене не жди,
Менi в наш дiм нiколи не прийти.
З мойого серця мальва проросла,
I кров’ю зацвiла.
Не плач же, мамо, ти ж бо не одна –
Богато мальв насiяла вiйна.
Вони шепочуть для тебе восени:
«Засни, засни, засни, засни...»

У матерiв є любi дiти,
А у моєi – тiльки квiти.
Самотнi мальви (квiти) пiд вiкном, мальви пiд вiкном
Заснули вже давно.

Як зiйде сонце – вийди на порiг,
I люди вклоняться тобi до нiг.
Пройдися полем – мальви буйних лук
Торкнуться твоiх рук.
Життя, як пiсня, що не вiдзвенить,
Я в мальвi знов для тебе буду жить,
Якщо ж я ласку не встигла принести -
Прости, прости, прости, прости...

Богдан Гура

Маргаритки

О, посмотри! как много маргариток —
И там, и тут...
Они цветут; их много; их избыток;
Они цветут.

Их лепестки трехгранные — как крылья,
Как белый шелк...
Вы — лета мощь! Вы — радость изобилья!
Вы — светлый полк!

Готовь, земля, цветам из рос напиток,
Дай сок стеблю...
О, девушки! о, звезды маргариток!
Я вас люблю...

Игорь Северянин

Чудесный гость далекого Ирана,
Любимец опаленных солнцем стран,
В садах Хафиза огненный тюльпан
Раскрыл, как чашу, венчик свой багряный

Цветок Голландии я, молодой тюльпан,
И так прекрасен я, что даст фламандский скряга
За пару луковиц весь блеск архипелага,
Всю Яву, если свеж и горделив мой стан.

/из нета/

На болоте топком, на гнилой трясине,
Меж травою сорной, между тростником,
Лилия речная по зеленой тине
Пышно раскидалась девственным цветком.

Все вокруг в болоте гниль и разложенье,
И над этой грязью чистая, одна,
Как в растленном мире светлое виденье
Лилии головка белая видна.

Жизнь идет в трясине весело и дружно:
Гады копошатся, вьются стаи мух.
Лилии в болоте никому не нужно —
К чистоте прекрасной мир болотный глух.

Летний день минует в сладостной дремоте
Для цветка мгновенья жизни коротки, —
И такой же гнилью, как и все в болоте,
Лилии увядшей станут лепестки.

Вера Рудич

Турецкая гводика

Гвоздика милая моя Турецкая, о, как ты стройно
Цветешь, мой взор, к себе маня, надменно малость, но спокойно
Глядишь, как пташки воробьи вокруг тебя таскают крошки
- Что говоришь? К тебе на Вы?
- Простите за неосторожность…

Я удивляюсь каждый год, откуда в Вас берутся силы
Чтоб сад мой до самих ворот так устелить ковром красивым
А этот дивный аромат! Он чист как мед, немного терпкий
Прокрался в лабиринт оград души, чтоб выпустить из клетки

Созвездий гроздь манит, зовет, разбросив звезд шикарных бархат
Пурпур, он как любовь поет! Ах, Боже, вот я и заплакал…
От счастья, - то, поет душа, познав покой в махровой силе
Цветы Турчанки, не спеша, во мне все чувства пробудили

О, как чертовка хороша, вот разовый цветок, вот красный
Малюет сад мой не спеша, а дождик ей разводит краски
Колдунья милая моя, спасибо Вам за это чудо!
Нет больше слов…. Не говоря, я любоваться Вами буду

Руслан Мурадов

Алые гвоздики

Алые гвоздики
В вазе на окне,
В честь Восьмого марта
Их вручили мне…

Почему ж букету
Я не рада так?..
Может приподнес их
Мне заклятый враг?

Нет, не в том причина:
Жалко мне цветы,
Жалко их погибшей
Чистой красоты…

Ведь могли б сегодня
В солнечных лугах
Радоваться жизни,
Нежиться в лучах,
Но рукой циничной
Их сорвали вмиг:
Праздник - лучший повод
Умертвить цветы!

И теперь прекрасны
В траурных тонах:
Цвет их - ярче крови,
В мартовских снегах…

Алые гвоздики
В вазе на окне
В честь Восьмого марта
Их вручили мне…

Я возьму их в руки,
Поднесу к губам:
Не сердись природа,
Знай, что стыдно нам!..

Счастливой будет пусть любовь,
Но о любви иной
Моя баллада про герань
И вихрь ледяной.

Он в полдень увидал ее
В оттаявшем окне,
Где весело ручной щегол
Насвистывал над ней.

Однако, увидав герань,
Буран метнулся прочь
И снова прилетел к окну,
Когда настала ночь.

Он ведал все про снег и лед,
Студеный день и тьму,
А вот любовь была совсем
Неведома ему.

Буран кружил перед окном
И тяжело вздыхал,
Что дружно подтверждают все,
Кто в эту ночь не спал.

Он так томился, что герань
Почти уже была
Готова с ветром улететь
От света и тепла.

Но так и не смогла ему
Сказать ни "да", ни "нет"...
За сотни миль от тех окон
Буран встречал рассвет.

Р. Фрост. Пер. Б. Хлебникова

Гете Иоганн
(перевод Н.Вильмонта)